JORNALEGO
ANO III - Nº 83, em 20 de Setembro de 2004.
Crônica
MOTE ( I )
[Com este título pretende-se iniciar uma série. A história é desenvolvida a partir de um verso, uma frase, um acontecimento, uma idéia original qualquer, registrados em negrito no corpo do texto].
Confessou que eu era o seu único companheiro de infância com quem ainda mantinha um bom relacionamento e de quem recebia tratamento amigável. Fiquei bastante lisonjeado, embora discordasse do merecimento desta afirmação. Ao longo de nossa vida nunca cheguei a ser fiel à sua amizade, como se notará mais adiante.
Todos se esquivavam dele ou, quando muito, tangenciavam-no num contato rápido e superficial. Teve e ainda tem várias amigas, contudo, sem nenhum envolvimento amoroso.
Sempre fora tímido, circunspeto, reservado, enfim, esquisitão, ou rotulado com um desses horríveis apodos que se dá a pessoas diferentes da normalidade aceitável.
Não lhe darei um nome; fica assim, a exemplo do “amor que não ousa dizer seu nome”.
Não sei porquê se abriu comigo, ele sempre tão calado. Foi no nosso último encontro. Mantínhamos contatos com alguma freqüência depois que voltei para a nossa cidade natal, aposentado. Senti necessidade de escrever a seu respeito agora que ele se foi. Morreu há pouco tempo, solitário, na flor da vida sexagenária, em seu apartamento alugado de sala e quarto, no centro da cidade, de morte ainda não devidamente esclarecida.
Fomos colegas de colégio até eu entrar para a universidade, quando fui estudar fora. A partir daí cada um tomou o seu rumo. Ele participou de espetáculos teatrais sempre como coadjuvante, ajudante de figurinista e de cenarista ou contra-regra. Nunca chegou ao proscênio. Mais velho conseguiu usar seus dotes culinários de autodidata como chefe de cozinha de um restaurante pretensioso de classe média. Jamais saiu da cozinha.
A não ser bem pequeninos brincávamos juntos. Logo, nossas brincadeiras nos separaram. Eu nas peladas de futebol, ele nos folguedos domésticos.
Dispensava-lhe, na nossa adolescência, uma atenção formal. Nossas famílias eram muito chegadas. Ele não fazia parte dos meus grupos de amigos. Imagino o quanto tenha sofrido com o nosso desprezo, colegas de sua própria sala de aula. As piadas e as chacotas, que por certo ele percebia, eram partilhadas por mim quando estava imbuído do espírito da tribo. Ele freqüentava as rodinhas das meninas.
Nos últimos meses, solitário, vivia seus dias de desempregado, sem companhia, amparado em suas poucas necessidades pela irmã mais velha, às escondidas do marido, um velho gagá que nunca admitiu a presença dele em sua casa. Sempre muito pacato jamais se revoltou contra nada. Não tinha ódio, rancor, mágoa de ninguém. Vivia amargurado pela hipocrisia da sociedade que o rechaçava.
Culto, lúcido, adorava poesia. Religioso à sua maneira, era fissurado nos mistérios da vida. Seu divertimento maior era freqüentar cinemas quando lhe sobrava algum dinheiro. Ultimamente, muitos de nossos papos versavam sobre filmes, geralmente os mais antigos. Vivia geralmente em casa, recluso, vendo televisão. Lendo e relendo velhos livros. Escutando velhos discos de vinil.
Sua revolta era contida, sofrida, introvertida. Nem por isso deixou de externar o que lhe vinha na alma, numa única e derradeira vez, quando do seu reconhecimento pela minha amizade discutível.
“Sou assim. Não pedi para ser assim. Que culpa tenho eu? A ciência, a genética e a psicologia ainda não chegaram a uma conclusão a respeito. Por que tanta discriminação? Dizem que sou assim por opção. Por acaso eu optei por ser deste jeito? Jamais faria tal opção. Essa é uma condição inata ou cultural em que eu fui absorvendo sem ter domínio sobre o processo. Seja na vida uterina ou na infância”.
“Conheço e aprovo o posicionamento político de pessoas como eu, assumindo sua condição. Eu não tenho essa coragem. Admiro quem a tenha e acho que estejam corretas. São mais felizes! Sou assim, covarde, por certo castrado pela educação que tive dos meus pais, um pai autoritário e uma mãe religiosa. Não consigo safar-me desse círculo vicioso ou virtuoso, sei lá, como incutiram na minha cabeça. De um pensamento religioso desumano e retrógrado”.
Surpreso, ouvi ainda:
“Sinto-me um desgraçado. Gostaria muito de morrer em paz. Guarde esses versos que recolhi no meio de um poema. São seus; fique com eles. Servirão como meu epitáfio. Não para ostentá-los numa lápide fria. Guarde no seu coração. In pectore! Essa é a minha forma de repúdio à minha vida. Chegou a hora de fazê-lo”.
“Sobreviverei no esquecimento, na morte inglória, longe da vida eterna” (*).
Morreu também aqui, nesta página literária de periferia. Assim como nasceu. Da ficção e na ficção. Real como qualquer um de nós, que poderíamos ser alvos da mesma aleatoriedade da natureza que o marcou. A da diferença. Uns mais do que outros.
Dedico-lhe esta página como nênia de despedida, pungente e chorosa, de sentidas desculpas, de reconhecimento tardio por um ser humano sofrido.
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(*) Do poema Lápide, de Nicolas Behr, publicado recentemente no suplemento literário Pensar, do Correio Braziliense.
Genserico Encarnação Júnior
Itapoã, Vila Velha (ES)